Quand ma mère est décédée, j’avais douze ans.
On dit toujours que le temps guérit toutes les blessures.
C’est faux.
Le temps nous apprend à vivre avec la blessure. C’est une toute autre histoire.
Deux ans après la mort de maman, il ne restait plus que papa et moi.
Nous n’étions pas riches, mais nous étions assez heureux.
Le vendredi, nous commandions des pizzas.
Le dimanche, nous regardions de vieux films.
Parfois, nous nous asseyions à la table de la cuisine, feuilletions les albums photos de maman et riions des histoires qu’elle nous avait racontées des centaines de fois.
Puis papa a rencontré Linda.
Tout a changé.
Au début, elle semblait merveilleuse.
Elle rapportait des gâteaux quand papa travaillait tard.
Elle se souvenait des anniversaires.
Elle souriait toujours.
Je voulais l’aimer.
Vraiment.
Mais après notre mariage, le masque a commencé à tomber.
Linda avait une fille prénommée Madison.
Madison avait exactement six mois de plus que moi et est instantanément devenue le centre de l’univers de Linda.
Chacun de ses succès était célébré.
Chacune de ses erreurs était pardonnée.
