Mais c’était suffisant.
Je le savais.
Tout le monde le savait.
Linda se tenait derrière moi, souriante.
Satisfaite.
Victorieuse.
Exactement comme elle l’avait prévu.
Le trajet jusqu’au bal m’a paru interminable.
Dès que je suis entrée dans le gymnase, j’ai senti tous les regards se poser sur moi.
Puis elle a chuchoté.
Puis elle a ri.
Pas toutes.
Mais suffisamment.
J’entendais des commentaires de partout. « Elle l’a empruntée à sa grand-mère ? »
« Que s’est-il passé ? »
« Il y avait un thème de déguisement dont personne ne nous avait parlé ? »
Une fille a même pris une photo.
Une autre a éclaté de rire.
Je voulais disparaître.
De l’autre côté de la salle, Linda était assise parmi les parents bénévoles.
Elle souriait.
Elle observait.
Elle savourait chaque instant.
Mon cavalier, Noah, a essayé de me consoler.
Mais lui aussi semblait gêné.
Finalement, j’ai réussi à m’éclipser dans un couloir tranquille près de l’auditorium.
Je suis restée là, seule, à retenir mes larmes.
Une dame âgée s’est alors approchée de moi.
Je ne l’avais jamais vue.
Elle était élégamment vêtue et se déplaçait avec une assurance tranquille.
« Puis-je vous demander où vous avez trouvé cette robe ? »
J’ai ri amèrement.
« Vous ne voulez vraiment pas savoir. »
La femme sourit.
« Oh, je le pense. »
Un détail dans son expression me fit hésiter.
Je lui expliquai tout.
La virée shopping.
L’humiliation.
Les rires.
La cruauté.
Quand j’eus terminé, les yeux de la femme s’illuminèrent.
Non pas d’amusement.
D’incrédulité.
Puis elle me posa une question étrange.
« Savez-vous qui a créé cette robe ? »
Je la fixai.
« Quoi ? »
Elle effleura la manche.
« Ce n’est pas une robe comme les autres. »
Je clignai des yeux.
« De quoi parlez-vous ? »
La femme sourit.
« Je suis Margaret Delacroix. »
Ce nom ne me disait rien.
Jusqu’à ce qu’une enseignante, non loin de là, s’exclame :
« Oh mon Dieu ! »
Soudain, plusieurs adultes nous dévisagèrent.
L’enseignante parut choquée.
« C’est l’une des créatrices les plus célèbres du pays. »
Je restai immobile. Margaret laissa échapper un petit rire.
« J’ai dessiné cette robe il y a quarante ans. »
Un silence se fit dans le couloir.
« Quoi ? »
Elle hocha la tête.
« Elle faisait partie de ma première collection. »
Mon cerveau était incapable de comprendre ce qu’elle disait.
Margaret poursuivit.
« Il n’en a été fait que trois. »
Puis elle examina les coutures.
Ses yeux s’écarquillèrent.
« Attendez. »
Elle retourna le tissu.
Soudain, elle parut véritablement stupéfaite.
« Impossible. »
« Quoi ? »
Elle montra une minuscule signature manuscrite dissimulée sous le col.
« La signature de mon mentor. »
L’enseignante porta la main à sa bouche.
Margaret murmura :
« C’est le prototype. »
Je la fixai, l’air absent.
Rien n’avait de sens.
Margaret me regarda droit dans les yeux.
« Mademoiselle, vous vous rendez compte de ce que vous portez ? »
« Non. »
« Elle vaut près de cinquante mille dollars. »
Mes jambes ont failli flancher.
« Quoi ? »
